Child Abuse, NonFiction

Pestillo-llave Ninos

latchkey kidsbigger

Era un chico latchkey. Para aquellos de ustedes que no saben lo que es esto, es un niño que tiene una llave para entrar en una casa cuando los padres están trabajando. Nadie está allí cuando llegan a casa de la escuela.

Arthur era un niño dulce. Quería reunirlo y apretarlo hasta la muerte. Tenía alrededor de ocho años cuando supe de él. Él era un amigo de mis hijos, y yo inmediatamente tomé a él. Era suave y cálido.

El pelo de Arthur era ingobernable. Lo llevé a un peluquero con mis hijos unas cuantas veces. Su madre estaba en el bienestar, que no daba a menudo a una familia bastante para sobrevivir. Ella hizo trabajo de lado limpieza de casas. Intenté ayudarle al limpiar el baño de mi suegra. Me costó $ 40.00 por semana.

Recuerdo el resplandor en el rostro de Arthur mientras el barbero domaba sus cerraduras. Su trapeador marrón tenía un lazo de vaca rebelde que se negaba a caer en la línea. Realmente nunca fue un chico lindo, pero sus entrañas derramaron la cuteness al máximo. Lo amaba entonces, y ahora lo amo.

Me ofrecí a verlo después de la escuela. Quería ofrecerle la estructura que parecía carecer. Él era un estudiante. Sentí que valía la pena el esfuerzo. Lo traje a mi casa, pero como suelen hacer los niños con lengüetas, resistió la estructura y el cuidado. Se había vuelto demasiado independiente a una tierna edad. Lo seguí a casa, un día después de que se negó a quedarse en mi casa después de la escuela.

Entré en su casa; Había dejado la puerta desbloqueada. Estaba sentado en su cama. Me senté a su lado e intenté convencerlo de que regresara a mi casa. Gimió su depresión, este niño, y me dijo que quería saltar por la ventana de su habitación y caer sobre su cabeza y aplastarla. Estaba claro que no quería mi ayuda. A menudo pienso que era tonto no forzarlo en él. Yo era un estudiante de psicología en ese momento y vi el peligro.

Abandoné a Arthur. Pasaron los años y no tuve más contacto. Mi recuerdo es que dejó de venir a mi casa. Perdí la pista. Me senté en nuestra comisaría de policía local y oyeron a oficiales hablar de él despectivamente. Salté a su defensa y dije que Arthur había tenido una vida dura, y los oficiales deberían encontrar una manera de mentor él en lugar de hablar mal de él. Un oficial bajó la cabeza con vergüenza.

Años más tarde, uno de mis hijos llegó a casa y me informó que Arthur, de 18 años, se había zambullido, de cabeza, fuera de un colegio en la zona. Su profecía autocumplida se había hecho realidad. No había saltado por la ventana; Había subido a un andamio y se había metido en un edificio alto, un colegio al que seguramente nunca podría asistir. Su familia guardó todo acceso a él, así que no tuve la oportunidad de visitarlo. Ni siquiera lo intenté. Fue retirado de los días de vida después de su caída y murió. El funeral estaba restringido, pero mi corazón estaba allí.

No era mi hijo, no era mi hijo, no era mi hijo. Sin embargo, ¿por qué me siento tan culpable?

La única imagen que tengo de Arturo está en mi mente, y es de ese dulce niño del que me enamoré.

Copyright 2017 Joyce Bowen


About the Author:  Joyce Bowen is a freelance writer and public speaker.  Inquiries can be made at crwriter@comcast.net
Sobre el autor: Joyce Bowen es un escritor independiente y orador público. Las consultas pueden hacerse en crwriter@comcast.net
My Patron site.  Please support my work.
Advertisements

Leave a Reply

Fill in your details below or click an icon to log in:

WordPress.com Logo

You are commenting using your WordPress.com account. Log Out / Change )

Twitter picture

You are commenting using your Twitter account. Log Out / Change )

Facebook photo

You are commenting using your Facebook account. Log Out / Change )

Google+ photo

You are commenting using your Google+ account. Log Out / Change )

Connecting to %s